« La plume de l’écrivain est aux pensées ce que le filet du chasseur est aux papillons. » - Paul Carvel -

 Le Papillon Né au pays de la soie fine 

 Dans un cocon venu de Chine,

 L'Orient est peint sur ses ailes. 

 Jaune ou bleu, vert ou vermeil, 

 Il vole, il va, il vit sa vie 

 A petits battement ravis.

 Dans l'air doux, comme un éventail. 

 On le voit, on ne le voit plus,

 Il est ici, il est là,

 Ou bien c'est un nouveau venu 

 Son jumeau qui passe là-bas.

 Ah ! Mettez au clou vos filets, 

 Jetez épingles et bouchons, 

 Laissez-le libre car il est La poésie, le papillon !

 Marc Alyn